Confuso horário

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A diferença é mínima, só uma horinha, mas a distância é enorme, especialmente porque… bom, melhor avisar logo que isso é pessoal, e como até o momento este não tem sido propriamente um blog dos mais confessionais, convém evitar a prática da “evasão de privacidade”.

Porém, um pouquinho se faz necessário, nem que seja para dar algumas coordenadas geográficas. Cá estou em Aracaju, completando uma semana na terra, tempo suficiente para descobrir o quanto o NPTO ou o David se sentiriam em casa com o tamanho da torcida que o Flamengo tem na cidade. Por outro lado, ainda não tive a sorte de tomar as esperadas cervejas com o Rafael Galvão, pois o cara é ocupado mesmo, não é preguiça dele não. Em compensação, começo a acumular no panículo adiposo algumas moquecas de camarão, siri e peixe, regados a cerveja, chope, sucos diumtudo e até um belo tinto italiano no almoço de ontem, aproveitando o feriado local. Ah, no domingo passado conheci um ótimo boteco de comida mexicana, o melhor dessa culinária que já encontrei no Brasil — tá certo que é tex-mex demais pro meu gosto, mas o Luís, dono do lugar, garantiu que topa preparar um mole poblano qualquer dia desses, e eu prometo cobrar — e ainda não foi possível encontrar um pacote de bom café em grão com menos de um quilo.

Como são graves os meus problemas.

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Diante mão, disse o Júnior num riso encabulado, contando a sua última mancada na língua portuguesa. Júnior é o prestimoso funcionário que me apresentou as instalações da clínica onde fico trabalhando até abril. Seu nome de batismo, que não vou escrever aqui, nem ele sabe de onde o avô tirou. Mas mesmo não achando o nome tão estranho assim — ainda mais se comparado à quantidade de estranhezas que já ouvi e ainda ouvirei —, se Júnior é, Júnior fica. E sim, adorei esse jeito dele escrever “de antemão”. Por conta disso, presenteei-o com a instalação de um corretor ortográfico, desde que me prometesse guardar numa pasta ou arquivo todas as dúvidas que antes lhe passavam batido e só eram descobertas se o seu chefe fosse o destinatário dos e-mails. (Agora mesmo fiquei na dúvida: “presenteei-o” está certo?)

E se de língua falo, é porque trato de resistir como posso ao meu jeito zeliguiano de lidar com ela. Já me flagrei com um certo “cantado” local, que era o que mais temia. Isso porque, ainda no Rio, se por acaso eu falasse ao telefone com alguém da Bahia para cima, era a minha mulher estar por perto e eu ser devida e imediatamente sacaneado por conta da minha irreconhecível cantoria nordestina, mesmo só tendo vivido em cidades da região do dia em que nasci até a tenra idade de um ano. (E aproveito para pedir calma, que não briguem comigo, pois sei bem que há matizes demais nos sotaques da região. É só a falta de saco de especificar cada um dos lugares e das pessoas com quem costumo falar, combinado?) Mas se por um lado preciso mesmo ficar muito atento à prosódia, pelo menos de algumas nuanças tenho certeza de que conseguirei escapar. Do jeito de pronunciar a letra “d”, por exemplo. É quase certo que não direi à minha mulher que a saudadi di você tá grandi dimaiss, e sim que a saudadge dge você tá grandge dgemais…

E aqui cabe um esclarecimento, especialmente aos cariocas da gema. Mesmo depois de 22 anos na Cidade Maravilhosa, nunca deixei escapar um dôich, um nóich ou um vocêich. Meu “s” ao final das palavras segue incólume, e é das coisas de que me orgulho. Se fosse carioca de verdade, é provável que a frase da saudadge terminasse com dgemaaich… Sacolé, cumpadge? Só não sei se deveria dizer assim meichmo ou assim mermo. Essa resposta vou ficar devendo, fica na conta do horário de verão, que por aqui não foi implantado e que acho que me deixou confuso horário.